Bitácora de Baby Zapata

No sé si tenga sentido hablar de epígrafes en un blog pero me sumo al carrito de las secciones e inauguro la primera de esta bitácora. Citar me parece un modo sencillo de escribir algo cada día: así de fácil. No tengo otra razón.Por lo mismo y porque se me da la gana no limito la extensión de cada cita. Venga la primera:

para hacerse ver convocó a la giornata del perdono y divulgó el documento “Memoria y reconciliación, la Iglesia y las culpas del pasado” haciéndole al cuento de que iba a pedir perdón por los crímenes de la Iglesia, pero no, por lo que pidió perdón este embaucador nato fue por los crímenes de los católicos, lo cual es una cosa muy distinta. Crímenes de los católicos son, por ejemplo, los 27 mil asesinatos que cometen cada año los católicos colombianos. Y crímenes de la Iglesia son, por ejemplo, las campañas militares asesinas contra los árabes de Jerusalén en la Edad Media conocidas como las Cruzadas; o la destrucción de las civilizaciones precolombinas en la evangelización de los indios americanos por la fuerza; o la quema por la Santa Inquisición de incontables inocentes con las acusaciones de brujería o de herejía. Quemar a un ser vivo (humano o no) no tiene perdón del cielo. Si Dios calla ante este acto monstruoso, una de dos: o no existe, o es el Ser Más Malvado.

 Fernando Vallejo. Obituario de Karol Wojtyla

El 5 de mayo regreso a la UDLA. Le robo una frase a Fernando Vallejo para explicar mi pesimismo:

La UDLA no es mejorable: es empeorable. Ésa es su esencia.

Claro que Vallejo habla de Colombia y no de un pequeño feudo en Cholula de Rivadavia, aunque pensándolo bien, la perspicacia del colombiano caería de maravilla en un lugar tan lleno de muchachitos y perros callejeros.

Y digo que no es mejorable porque pertenece a esa clase de lugares que están en conflicto permanente. Veamos: Huelga en el 75 (si no me equivoco); mexicanización/Macías Rendón/huelga en el 85 (si no me equivoco); rectorado de Cárdenas (con sus despidos e intrigas correspondientes); pelea Jenkins v.s. EspinozaYglesias/Nora y comodato  y pelea por tierras en el 2000; Palou/Juan Carlos Jenkins/ Represión y problemas ante SACS (otra vez) en 2006-08…

¿Y venirme con rectorcitosmesías a mí? Soy pesimista, a ver si el nuevo me lo quita… A ver.

Leo en El Pais testimonios de soldados israelíes sobre la situación en Palestina y pienso en un poema de Mahmud Darwish:

Carnet de identidad

Escribe
que soy árabe,
y el número de mi carnet es el cincuenta mil;
que tengo ya ocho hijos,
y llegará el noveno al final del verano
¿Te enfadarás por ello?

Escribe
que soy árabe,
y con mis camaradas de infortunio
trabajo en la cantera.
Para mis ocho hijos
arranco, de las reocas,
el mendrugo de pan,
el vestido y los libros.
No mendigo limosnas a tu puerta,
ni me rebajo
ante tus escalones.
¿Te enfadarás por ello?

Escribe
que soy árabe.
Soy nombre sin apodo.
Espero, pacientero, en un país
en el que todo lo que hay
existe airadamente.
Mis raíces,
se hundieron antes del nacimiento
de los tiempos,
antes de la apertura de las eras,
del ciprés y el olivo,
antes de la primicia de la yerba.
Mi padre…
de la familia del arado,
no de nobles señores.
Mi abuelo era un labriego,
sin títulos ni nombres.
Mi casa es una choza campesina
de cañas y maderos,
¿te complace?…
Son nombre sin apodo.

Escribe
que soy árabe,
que tengo el pelo negro
y los ojos castaños;
que, para más detalles,
me cubro la cabeza con un velo;
que son mis palmas duras como la roca
y pinchan al tocarlas.
Y me gusta el aceite y el tomillo.
Que vivo
en una aldea perdida, abandonada,
sin nombres en ellas calles.
Y cuyos hombres todos
están en las canteras o en el campo…
¿Te enfadarás por ello?

Escribe
que soy árabe;
que robaste las viñas de mi abuelo
y una tierra que araba,
yo, con todos mis hijos.
Que sólo nos dejaste
estas rocas…
¿No va a quitármelas tu gobierno también,
como se dice?

Escribe, pues…
Escribe
en el comienzo de la primera página
que no aborrezco a nadie,
ni a nadie robo nada.
Mas, que si tengo hambre,
devoraré la carne de quien a mí me robe.
¡Cuidado, pues!…
¡Cuidado con mi hambre,
y con mi ira!

Traducción de Suhail Hani Daher Akel

Obtenido de Arquitrave, Revista Colombiana de Poesía

Me dijeron o leí que al nuevo rector de la UDLA no le había gustado la Carta de Aquiles que salió en La Excatarina. Según él, Aquiles Espadas insulta. La crítica, adivino que pensó el rector, no es válida si no parte de un ‘absoluto respeto’.

Resulta que no estoy de acuerdo. Como toda escritura, el insulto puede alcanzar objetivos particulares. Vaya, incluso logra niveles artísticos. ¿Cómo–si no–explicamos la inversión irónica de Dryden en “Mac Flecknoe”? Dryden imagina al escritor Thomas Shadwell como heredero del imperio de idiotez del desconocido Richard Flecknoe. Entonces, imagina su coronación:

“But loads of Sh—almost choked the way / … / The hoary prince in majesty appeared / High on a throne of his own labors reared”.

Sh—sirve para Shadwell pero tambien para shit. Thomas Shadwell aparece en un trono de sus heces. Pero ahí no acaba la maestría del insulto, porque resulta que al mismo tiempo las obras de Shadwell son pura Sh–: Shadwell está sobre sus obras que son, nada más y nada menos que pura mierda (Dryden dixit).

Pero veamos un ejemplo de un estilista contemporáneo del insulto. Fernando Vallejo le dio una excelente bienvenida al Rey de España. Un parrafote para ilustrar la genialidad de Vallejo:

El 12 de octubre del 2004 el periódico Romania Libera de Bucarest informó de la cacería en la región rumana de Covasna, al pie de los Cárpatos, en que Juan Carlos Borbón, alias Su Majestad don Juan Carlos I de Borbón y Borbón (con el “de” y la “y” que se suelen poner estos zánganos en sus nombres para significar que nacieron de la vagina de oro), mató a escopetazos a nueve osos, una osa gestante y un lobo y dejó malheridos de bala a varios otros animales que medio centenar de ojeadores le iban poniendo a su alcance de suerte que los pudiera abatir alevosamente. Varios miembros de la policía secreta rumana disfrazados de campesinos e infiltrados entre los ojeadores protegían de los osos y de cuanto peligro se pudiera presentar al señorito. La cacería o masacre tuvo lugar del viernes 8 de octubre al domingo 10 y la organizó la empresa Abies Hunting, experta en estas bellaquerías. El rey había llegado al aeropuerto Otopeni de Bucarest en su jet privado, y escoltado por diez patrullas de la policía y varios vehículos de acompañamiento protocolario se había trasladado a las cabañas que tenía en la región para sus cacerías Ceaucescu. Los lugareños de Covasna le depararon a Su Majestad un cálido recibimiento folklórico vestidos con trajes típicos y lo agasajaron con palinca, un aguardiente de ciruela que no sé si le gustó o no al borrachín. Porque han de saber que este señorito viejo además de cazador es mujeriego, buen vividor, borrachín y corrupto. Lo de mujeriego, buen vividor y borrachín es cosa suya y de su familia, que se lo tendrán que aguantar. Lo de corrupto es cosa de España, que lo alcahuetea. Y lo de cazador es cosa mía y la que me mueve a escribir este artículo para denunciar al bellaco.

¿Ahora me van a decir que Dryden y Vallejo no realizan una crítica efectiva? Al contrario, insultar, a veces, es la más efectiva de las críticas.

Por Sergio Zepeda de Alba

No oculto mi desagrado por José Prats Sariol. Perdón, soy consciente del eufemismo: confieso que aborrezco a José Prats Sariol. Lo digo así, al principio; debe quedar claro que no separo al hombre de lo que escribe, o dice que escribe. Y no lo separo porque lo conozco.
De entrada, tendría que haber algo sospechoso con alguien que se dice heredero de Lezama. Pero yo soy muy imbécil y sus desplantes me parecían normales, propios de un escritor cubano de sesenta años.
“Mi compadre Lezama”, decía Prats, y se alzaba como un gallo que es más bien sapo. Prats infla los cachetes, mientras explica: “El Curso Délfico: Obertura Palatal, Horno Transmutativo, Galería Apóretica. Yo iba en las tardes a casa de Lezama”. Quiere ser el último lector exégeta de José Lezama Lima. Y ahora, después, Lezama parece el más indicado para explicar el método educativo de Prats. Enseña una foto, habla de “la casa en Trocadero 162″ y describe los, ay, “años terribles” de “su compadre”. Ahora, después, pienso en las clases de Prats como “auténticas naderías de una didáctica cabezeante”. Por eso no puedo separar al supuesto crítico literario de la persona: José Prats Sariol me parece un farsante.

José Prats Sariol navega con bandera de católico y disidente. Hace unos días, escribió sin titubear:

“¿Cuál de los delegados al congreso de la UNEAC, cara a cara con Raúl Castro, pidió la liberación de los presos de conciencia que se corroen en las cárceles?”

Yo le pregunto a José Prats Sariol (quizá no cara a cara pero sí pluma a pluma) por qué censuró a un periódico estudiantil. ¿Por qué sus textitos sermoneriles en CubaEncuentro si cometió el peor acto que puede cometer un intelectual (Palou dixit)? Dígame, porfavor, José Prats, desde dónde y con qué autoridad toma el púlpito. Salió de Cuba a los cincuenta y tantos años con dos maletas y unos dólares, pero acabó como sus mercenarios compatriotas del Ministerio de Cultura.
Usted sabe de Retórica y conoce la importancia del ethos en el orador, así que no puede reclamarle a los miembros de la UNEAC, porque usted, José Prats Sariol, es como ellos.

Porque cumplir años en La Red no es lo mismo:

Más de 8.000 usuarios ya adhirieron a la campaña para incluir la letra Ñ en Internet

Leo en el blog de Félix de Azúa el siguiente párrafo:

Cuando oigo a los separatistas españoles poner como ejemplo la Confederación Helvética me echo a temblar. Es como cuando aspiran a ser Kosovo. ¡Dios nos libre de parecernos a esos países hijos del secreto bancario o del genocidio! Porque lo que mantiene la unidad suiza no es otra cosa que la “neutralidad”, o sea, la colaboración con Hitler durante la segunda guerra o con la Sudáfrica del apartheid, la venta de armas a las guerras étnicas africanas, el refugio de las fortunas de todas las mafias mundiales, el protectorado económico de la criminalidad.

Ahí lo dejo, nomás.

El narrador estaba en Main, mirando sobre
la cuesta entre dos carriles
del viaducto Giorgia, ahí entre Union y Prior.
Tenía una cámara, un ojo portátil, pensó,
y apuntó
en ángulo de cuarenta y cinco grados, cuarenta y seis, cuarenta y siete y así adelante
y atrás, disparando con la punta del dedo índice
sobre el punto exacto. Habían palabras en la pared
curva que no pudo descifrar, pero las puso en el cuadro
así.
Mientras su ojo presionaba la mirilla, una figura
se alzó en la posible foto: un hombre bajo un abrigo polvoriento, barba de un día,
demasiada, guirnaldas de cable telefónico, North Stars sin agujetas,
Un gorro raído, guantes dispares, …..
Cuando bajó la cámara, el hombre ya no estaba.
Cuando vio a través de la mirilla, el hombre estaba.
Abajo. No estaba. Través. Ahí. “¿Quién
Eres?” dijo el narrador, sintiéndose extraño hablando
con la cámara sobre su cara, pero sólo así
podía impedir que el sujeto evanesciera.
“Yo vivo aquí”, dijo el hombre, saludando
a un montón de bolsas de domir, acuñadas bajo la confluencia de concreto,
“así que como tú estás en mi casa, tú eres el que
tendría que presentarse”.
“De acuerdo”, dijo el narrador, “Yo soy el narrador”.
“Encantado de conocerte”.
“Sólo te puedo ver a través de esta cámara. Cuando la bajo,
te vas”.
“Pues no la bajes. Ese”, dijo el hombre, apuntando
a la placa de aerosol pintada en el concreto a sus espaldas, “soy yo”.
Sólo ahora el narrador pudo comprender la placa.

“¿Reverendo Oz? ¿Eres un ministro?” dijo el narrador,
la mirilla en su ojo todavía. La cámara, como una máscara,
apretada contra su rostro.
“¿No parece que podría ser un ministro?”
“Parece que no tienes casa”.
“No tengo”.
“¿Dónde está tu Iglesia?
“Tampoco tengo”.
“¿Hay algo que sí tengas?”
“Tengo nombres”.
“¿Nombres?”
“Tengo más nombres de los que puedes imaginar.
“¿Cómo cuáles?”
“Deja ver…
.

..bueno, Rev. representa un montón de cosas:
Oz Reverendo
Oz Revenante
Oz Revolucionario
Oz Revisitador
Oz Revisionista
Oz el Reinventado,
Revanchista Oz y
Revertido Oz. Y
Oz por sí solo es
corto para ‘Oswalled.’”
De acuerdo, cierto, dijo el narrador, ese es tu apellido: Oswald”.
“No, es Oswalled.”
“¿No es lo que acabo de decir?”
“No, y ese es mi nombre de pila. Mi apellido es Niépce”:
“¿Nipsey? ¿Cómo Nipsey Rusell?”
“No, Niépce. Y es más como Richard Pryor”.
“¿Prior?”, dijo, todavía mirando a través de la cámara que era
como una máscara.
“El mago”.
“Ah. Ese Oz”.
“Y el otro también”.
“¿Quién?”
“-ymandias”.
“Ya veo”.
“”’Look on my Works, ye Mighty, and despair!’””

El narrador bajó la cámara y Rev. Oz. se había ido.
Entrecerró los ojos y vió la placa: todavía estaba ahí, el escrito,
esquivo y enredado, tejiéndose, ondeante.
Alzó la cámara hacia sus ojos de nuevo. Ahí estaba Rev. Oz.

“Hay algo que todavía no entiendo”, el narrador
dijo.
“Qué”, dijo Rev. Oz.
“El poema de Shelley trataba sobre la arrogancia”,
“Sí”.
“Pero este lugar”, dijo, balanceando su cabeza
de lado a lado como un giroscopio, la cámara
quieta frente a su cara, enfocando de nuevo su lente sobre el hombre,
“este lugar-la comunidad que estaba aquí- fueron expulsados.
Su vecindario fue aplastado por la Ciudad. No queda
Nada aquí por culpa de una injusticia. No tiene sentido
Llamar a los blancos de esta injusticia ‘arrogantes’,
Ponerlos en los zapatos de Ozymandias”.
“Claro que sí”, dijo la imagen.
“¿Y cómo tiene sentido?”
“Es arrogante desaparecer”.
El narrador se percató. Su índice disparó.
Click. Bajó la cámara y miró:

Wayde Compton.

Memory, both personal and collective, is essential for the work of justice, and therefore ghosts, as the intermediaries between the dead and the living, are key figures of justice, the heralds, if you will, of a justice that can never present itself .

–Mariana Valverde

We published our newspaper every Wednesday. I arrived to the presses at 10:00 a.m. and helped the staff to manually assemble more than 2,500 copies. The reporters traveled around campus to distribute La Catarina.

“Here you go, sir. I wrote the story on page 3, please write and tell us what you think.”

One night in January, campus police forced us out of the newsroom.

One of the former editors refused to leave. I look through the window and see his foot, I realize he is shaking. Short spasms. Ninety kilograms and a Mohawk hid underneath a desk.

“Can you get him out of there?,” one of the campus police officers said. We know he wasn’t asking.

I observed the pictures our journalism teacher took that night. Said’s face is not there. He is talking on a cell phone with his back turned towards the wall. A legal representative of the university smiles.

I know Said cried underneath that desk, but I can’t remember his face.

The university returned us the newspaper, but issued no apology. We were not censored, they said, we were not forced out. It was just an office relocation and we had exagerated. A misunderstanding. That was all.

We started writing again, but we never regained our office. We would loose the paper eventually.

We tried to run it for one semester. Teachers and students refused to give interviews. They were afraid.

“Please, just 5 minutes. You won’t get in trouble for speaking about the Physics Congress. We just want to know when and where it’s going to be, the activities you have planned.”

The same thing, with every story, every week: four months. Until we were threatened.

We were planning a summer issue in June. I had finished my term as the editor in chief and I went home for the break. The university had fired more than 25 employees and accused them of planning a conspiracy to control the university. A new editor was going to publish the story. She was summoned to the president’s office. The president was not there, but his representative told her the story could not be printed. The university owns the newspaper’s name and copyright. The representative said the university would sue us if we published without its approval.

We were forcibly removed. Other students were incorporated into the newspaper. They kept the name.

Every Wednesday I saw a Catarina issue manually assembled and distributed by students.
Every Wednesday I saw people reading it.
Every Wednesday I was again sorrounded by campus police officers.
“Can you get him out of there?”

I am now two countries, 4,000 kilometers and 15 months away from January. I read a press realease from the university: “La Catarina presents ‘Caotica Ana’, a movie by Julio Menem”. I look at the date. I return, again.

Los dientes de arriba se cepillan hacia arriba. Los dientes de abajo se cepillan hacia…:

Auch.